Tres poémas chotos para el tetra.

I

Casi más de cuatroscientas cuarenta y cuatro horas edificando castillos

Tirando piedritas blancas en arenas movedizas

A veces salgo a podar las plantas

Pero no dejan de crecer.

Lo van a pasar en la tele

Haceme caso.

Cuando las ramas del tiempo

Alcanzan el abdomen

Casi siento que podría mandarme un Storni

Y darle un cabezazo al fondo del mar.

II

Cuando te fuiste

 dejaste al perro encadenado en el patio.

Con candado y un cacho de carne.

Te llevaste las llaves junto a tus cosas

Junto a cosas mías también

Como las ganas

Como El Ocaso de los Ídolos.

Y todavía pienso en vos

En tu tacto de nube 

y nunca cielo

Y en pececitos de Origami sobre las sábanas

Cada vez que ese perro de mierda ladra

Pidiéndome agua

Y le digo que esto del naufragio era cosa tuya

Cada vez que hojeo el Anticristo

 y creo que te quedaste con la mejor parte

Porque te quedaste con la mejor parte.

A mí ni siquiera me gustan los perros.

III

Yo nunca te mentí

Siempre fui una lámpara en una fábrica de lámparas.

Siempre nos quedará Proxima Centauri.

La noche habla un lenguaje diferente, más espeso. Las palabras se adhieren en la oscuridad.

Acopio de felinos para repeler hechicerías y espectros.

Perdón por los gatos

Los pelos en el aire

Las pulgas

Y el olor a mierda.

Escritor bronce V

Intento de pajarera I

 

Llueve pintura. El cielo se tiñe de nombres pelotudos: fiesta de la cereza, rojo Derby, azul Windsor, blanco dinastía Ming, azul marino, luz negra, negro.

Antes no llovía pintura; antes las casas eran de madera y piedra, y no arco iris. Ahora arco iris parada de tren, azul fantasma.

En tu funeral las lápidas son celestes y las cloacas amarillas, yema de huevo, sol de primavera. Vos lo quisiste así, todo preparado para respawnear y empezar a cagar aguarrás.

Tres días juntando de a poquito litros de sintética, tres días poniéndole color a las amapolas, tres días y ahora volvés con tu sonrisa desnuda, con tus dientes blancos, con tu mirada transparente.

Como si fuera algo memorable, ahora estallan fuegos artificiales y salís bailando de la tumba. Azul discreto, azul salvaje, era de hielo. Y el cielo tan rosa de hadas, tan néctar de damasco, tan torbellino de durazno, tan bahía de coral.

Llueve pintura, pero siempre estás ahí para poner todo en su lugar. Sin maquillaje somos todos más vulnerables.

Intento de pajarera II

Las fronteras de mi imperio culminan en los cantos redondeados de la maceta. Insisten los seres de estómago con el asunto del progreso, pero poco importa si mis raíces no pueden extenderse y monopolizar el asteroide; qué importa ahora si mis hojas son verdes, si la tierra es negra, si la maceta no se rompe.

Creí haberte dicho que soy una planta de interiores. O lo debiste haber leído en la Wikipedia. Los seres vivos no venimos con instructivo, pero no exageres. Error grosero hacerme ver el sol. Ahora tengo sed y bajo el radiante sol de mediodía clamo por agua. Y ahora llueve, y bajo las plateadas nubes oscuras clamo por luz. ¿Inconformismo?

Ahora brilla el astro y pido luz, y pido hidrógeno y helio.

Ahora hay un diluvio y el mundo se desborda, y pido agua, y pido hidrógeno y oxígeno.

¿Qué te hace pensar que me copa ser dejado ante la inundación?

No sé. Quería publicar algo.

Si abrís mi cabeza en este instante es más probable que te encuentres con una masa grisácea y viscosa emergiendo, decantando muerte, que con ideas de cambio o unicornios fluorescentes. Comprate un cuchillito y vení a averiguarlo.

Recostate, me dijiste con tu voz adherente, y sé que me miraste a los ojos sondeando cada poro, cada minúscula deformidad en mi cuerpo. Cerrá los ojos, me dijiste con tu voz adherente y tus dedos acariciaron mis labios sobrevalorados. Luego me asiste en tus brazos y me llevaste directo a la camilla, me ataste las muñecas, los tobillos y tuve esa ligera sensación de aprehensión que siempre llega demasiado tarde.

Entonces hablaste como si las palabras tuvieran un significado mayor que el tacto, que la vista. Dejá de pensar. No pienses eso. Superá tus miedos. Pensar eso no te va a llevar a ningún lado. Eso decías. La misma mierda de niña normal, puta, heterosexual. La misma mierda con más parafernalia. Abriste la ventana y entró el olor a hospital, entraron los pacientes, los mimos, un imbécil con un violín, la pelota rodadora del desierto, los muebles, los animales, un vestido de casamiento, los ruidos de la calle, los ruidos de la gota de agua estallando al fondo de un recipiente metálico, los pasos sobre el piso de madera, otro imbécil leyendo a Neruda, Aníbal cruzando los Alpes con sus elefantes, un quiero vale cuatro que nadie escuchó, vos cogiendo con alguien más, un tercer imbécil inhalando la G como si fuera una H, las telas de araña, un ejercito de 504 sin luces dispuestos a atropellarme, y siguieron entrando hasta que me quedé dormido.

Si abrías mi cabeza en ese instante, era más probable que te encontraras con una masa grisácea y viscosa emergiendo, decantando muerte, que con fijaciones, ideas de desdicha bailando rumba. Me clavaste el cuchillito en la frente y te fuiste.
Insisto. Soy una jaula sin pájaro.

Materiales Anómalos

-¿En qué pensás? Me decía. Y no sabía por qué insistía en saber en qué pensaba cuando no entendería, cuando no entendería nada de lo que me pasaba, porque algunas cosas no se hicieron para entenderse. O al menos eso pensaba, que no lo entendería. Y porque cuando le dije a ella en qué pensaba no lo entendió, y por qué vas a entenderlo vos ahora que si hay algo que te preocupa es llegar a fin de mes y tus problemas son mesurables y propiedad de alguna entidad.

-Nada. Respondía, como nada te digo ahora y vos arrimás tu cuerpo contra el mío y casi siento que podría dormirme sin pensar en la muerte, y casi que siento que puedo perderme en tus brazos y flotar a la deriva hasta el descanso, y casi que siento que no hay peligro con vos. Te doy la espalda y me rodeas con tu brazo y todos mis adentros colapsan de un silencio que grita por ser voz.

No creo que estemos hechos solo de carne y hueso y contexto social, creo que poseemos pequeñas partículas, materiales anómalos que hacen todo un poco más impredecible. Una micropartícula es lo que te hace especial. Es lo que me gusta pensar, o lo que me gustaba pensar, ya ni sé la verdad.

No sé por qué me metí en esto, con vos, por qué te metí en esto, si sé que no vas a llegar hasta el final o no te voy a permitir hacerlo, porque sé que a veces puedo ser yo quien se regodeé en su miseria y cierre la puerta con llave de una vez y para siempre. Tal vez para vos haya salida mientras voy y pienso en decirte que voy a tirarme al río y que me quieran los renacuajos, que ellos sí que no deben tener prejuicios. O capaz que ellos también, que ellos me miran y me rechazan por despojo. ¿Cómo decirlo ahora que todo está tan bien y un decir podría arruinar la construcción? Mejor callar, seguir cargando con el peso y añadir el de la mentira atroz, que no sea mi voz la que me condene; mi callar sí, a mi silencio le he permitido mucho y le debo tanto más que creo que podría vivir hasta que me trague mi mugre sin decir una sola palabra y qué me importa ahora si ella no lo entendió y vos no sé todavía y ni siquiera sé si voy a decirlo, qué me importan las palabras si puedo abrazarte y ya no sentir el frío inexorable del mundo, del otro mundo que existe más allá de tus brazos fuertes.

-Te amo. Decís.

Y no. No. No son mis palabras ni mi silencio, sino tu frasecita tonta de final de novela romántica la que destruye todo este proyecto.

No es que no te quiera, todo lo contrario, te quiero tanto que no puedo permitirte la entrada a este desahucio. Perdoname, perdoname. Todo este tiempo, todas las salidas, la suave brisa de tus besos, tus decires de una ternura cruel que me dejan deshecho, el calor de tu pene dentro del jean; tantas cosas juntos y no, no, no, no, no puedo mirarte a los ojos y explicarte este asunto de los materiales anómalos con ejemplos a viva piel, como se lo expliqué a ella, la micropartícula que emergió junto a mis lágrimas y trató de magullarla. No podés saberlo y no puedo permitir que continúes con esto sin saberlo. No me ames.

Soy una jaula sin pájaro.

You are both at once the quiet and confusion of my heart.

Como un cuadro de Freud decantando lo grotesco de tu forma; me encanta, me encanta tu forma, la forma en la que tus labios tocan la tierra y mojan de lluvia los círculos imperfectos confeccionados de árboles; me encanta la forma en la que tus uñas tocan la lluvia y barren la tierra, dibujando círculos imperfectos.

Me gusta verte dormir entre pixeles, entre recortes de respiración y luna. Apacible como en un sueño y yo Freud, el otro Freud, interpretando las muecas de plena noche. Apacible, entre pixeles y plena noche, entre veranos y Sylvia Plath. ¿Qué misterio esconde la gestalt de tu piel?

Non sequitur

Desahucio. Desagüe. Menta fuerte. Convulsionada la espina de la rosa en mis adentros como ojos medio desnudos, medio inundados con pesadillas de mediodía. Desagües dragando lastimaduras.

Afasia.
Afasia.

Afasia.

No me miran las córneas penumbras

Las pupilas incandescentes

solo sonreír entre temblores de esquizofrenia

desorganizar las anagramas

Arrancándome la piel

En el despojo de mi incertidumbre.

En silencio avisarle al mundo que la llave está del otro lado

Del mundo.

 

siete cuarenta y tres

otro pucho

esperándome

una caricia de tus petalos

petalos de un correo electrónico

té verde con petalos de niños alienígenas

o una escopeta

o salir en fotos
o permanecer despierto

aguardando tus rayos para mí

la PUTA mierda para mí.

todos los sábados perpetuos

y todos los martes acuosos también.

todas las manos

todos los rostros

pasando de lado

soy un libro prestado

Un frasco de explicaciones

palabras de un mundo equivocado

aunque esconda el miedo en mi cabeza

amaneció hace ya tres horas

y tres horas caminé

en mi soledad

en tu compañía

quiero vestirme con vos

quitarte el sudor en la espalda

quiero callarme con vos

dejar de ser el título de una declaración suicida
dejar de odiar a último minuto

olvidar las pasantías

y el nuevo gobierno

el semáforo en verde

la guardia urbana hurgando en los rincones

los fantasmas que interpelan

la semiótica que insiste

el café se acabó

se acabaron los instantes

en tu mirada fría

al otro lado del lente

venite a la tempestad

a beber cántaros vacíos

luciérnagas ciegas

encendiendo las nubes

nocturnas, siempre nocturnas

parado ahí

esperando la carta

esperando los gajos

imaginando rencores

trenzando amores.

pensando en vos.

en tu soledad

en mi compañía.

Ontología de la eyaculación. Visión posestructuralista.

I

Decantan criaturas inocuas

das a luz

espacios vacíos

mosaico posestructuralista

inventariaste todo

pero

Ya no queda producto

al final del catálogo

Solo queda incertidumbre

al final de Heisenberg

Solo te quedan teorías absurdas

al principio de todo.

Decime de Dios y del Big Bang

y de la gente con cabeza de pato

decime de tu vida y del dolor

decime de tu lucha contra el sistema

decime puta

que me gusta.

II

El cadáver del perro me recuerda

a la abuela de mi abuela

muerta

en la oscuridad plana de Pakistán.

lapidada por hombres

cuyo nombré no sé

ni quiero inventar.

sus ojos secos

sus labios adúlteros

callando clemencia

hasta la última piedra.

III

no conozco la calle ni los peligros que acechan

pisame ahora que podés.

no sé del mundo ni de los espejos que esconden

nunca he visto a la muerte

nunca la he burlado

no me han pasado los años

no me han atropellado los trenes

solo me han dejado en la ruta

esperando las luces.

IV

Todo lo que conozco

Me enfrenta

Me interpela

Me ciega

Se desencanta
Se desvanece

Y no vuelve.

V

me deprime cojer deprimido

eyaculación precoz

sobre tu vestido más fino

acabar en un preservativo

repleto de hadas

es genocidio

no te hagas

te vi tragarte a los hijos

De toda la Iglesia.

VI

Cómo saber si al final de todo

Quedará algo más

Que tu cuerpo sangrando en el baño

VII

En el lavarropas están las uvas

Las hojas

Los gatos.

El centrifugado me retuerce

Desnuda

Y no queda nada

Ni una gota de vida

Ni una gota de nada

En mis venas

En tu hipócrita lujuria

En el lavarropas

Está tu miseria

Están tus mentiras

Y tus amigos nuevos.

VII

Cuando acabes avisame, llevo más de tres horas tratando de usar mi vida. Tu pene dentro es un impedimento.

IX (¿Qué comerá?)
En algún momento de la noche el olor a mierda se torna adictivo.

Mientras tanto

Arrugamos la cara

La hacemos un bollito

Y la tiramos al tacho.

X
No sé a quién nos cojimos

Para no decir

Ni una sola palabra

Cuando el cielo es naranja

Cuando el ocaso lleva ya tres años

Y no decimos nada

Ni una mueca

Ni una sola palabra

El día que lloremos

No nos quedará más que tolerar las risas

Del asteroide.

XI (mirame, soy una letra de una bandita de Punk)

Vamos a seguir votando caras sonrientes

Vomitando slogans inertes

Hasta que ya no queden caras

Y votemos solo slogans.

XII

¿Cuánto tenés que trabajar
para dejar de ser la empresa?

Contenido del dormitorio

Ácaros y otros germenes que se reproducen sin cesár

El reproductor de CD's que no anda

La impresora sin tinta.

No sé si comprar tomates o HP 74

con la escasa guita que sobrevive a los puchos y el viaje en colectivo.

Forros usados en el tacho de basura

Forros sin usar que se vencieron porque nadie me quiere cojer

Cuarenta y cuatro envoltorios de alfajores de fruta

Esparcidos por el piso.

El bajo descalibrado en la cama

Descalibrada.

Un teclado en la silla.

Una guitarra sin cuerdas

Ropa prestada

La maquina de escribir que no escribe

Mis discos en no sé dónde

Los otros discos tirados en el suelo

Junto a las medias

junto a la mugre de veintiún años

Casi veintiún años.

Un poster del Kurko que cada tanto se cae.
Un diploma de un curso de radio.
Uno de esos cosos que comprás en la costa que se ponen rosados cuando va a llover que ya no se pone rosado.
Un ventilador de tres paletas. Me quiere, no me quiere, me quiere.

Dos dinosaurios de colores divertidos mirandome desde el cenit de la biblióteca.

Los dibujos de Piku, algunos con dedicatoria.

Los dibujos de El Jimmo, ninguno con dedicatoria.
Algunos dibujos de personas con las que ya no hablo porque tienen hijos y ahora hacen cosas de gente decente como trabajar o poner cara de culo cuando hacés un chiste sobre el aborto.

Los frascos de mermelada repletos de lápices y

corazoncitos de Origami hechos en papel glasé.

Ocho grullas. Solo faltan novecientas noventa y dos.

Una flor de papel en el mate de hada.

Los libros que no están ordenados alfabéticamente y eso me repugna.

Las ganas de vivir que parecen estar volviendo.

Hoy vi tus ojos oscuros

Pulverizándome.

Adiós para siempre

Hasta que me mires otra vez.

Pulverizándome.